Времени мало. Скоро уменьшатся дни,
Скоро затопит дороги, заглушит огни.
Я различаю в голом узоре ветвей -
Первых опавших - черные контуры змей.

Тени ложатся на стёкла, копятся сны.
Сырость и дым отрицают реальность весны.

У остановок в землю врастают дома.
Память становится пылью на старых томах.

Небо заковано серой бронёй облаков,
Молча считает сорок сырых сороков.

Равенство меж ожиданием и межсезоньем
Тем очевиднее, чем возраженья резонней.

Обречены все попытки выйти назад по следам.
Время мне повторяет- "я отплачу, я воздам" -
Время творит обряды. Вновь голова пуста.
И - проступает сентябрь: золото и темнота.